Noviembre, 2024.
¿Dónde está mi niño? Me pregunto, ¿Dónde está mi amor? Insisto.
Oscilan de los olivos robados, cuerpos descompuestos, ondeando las vísceras de la primavera violada. El viento va meciendo el polvo de los cadáveres, sobre sus rostros de piedra. Llanto de infante torturado, colma sus norias y enjuaga la espuma de sus colmillos.
Sandías de sangre cuajada, lloran brazo abajo.
Los manteles están confeccionados con piel humana. Las bisagras reproducen el sonido de las (…)