Les peintures murales d'Agostino Iacurci donnent vie à des bâtiments ternes grâce à leurs couleurs vives, leurs motifs ludiques, tout de blocs coloré et de symétrie. Qu'il peigne directement sur les briques et le plâtre ou qu'il conçoive d'immenses gaines de tissu pour recouvrir les échafaudages de construction, les compositions vibrantes de l'artiste animent les coins de rue et les artères urbaines.

Iacurci met souvent l'accent sur les motifs géométriques, la flore, les vases classiques et les niches qui abritent des objets ou des figures symboliques. Vous pouvez consulter l'ouvrage Mural Masters de Gingko Press, qui présente la nouvelle génération d'artistes de rue, et en savoir plus sur le site web et l'Instagram d'Iacurci. Des bâtiments colorés et du verty sur les tois et autour, une autre idée de la ville à venir- dumoins, on l’espère… 

JP Simard avec Colossal Mag, le 28/04/2025
La ville coloriée d’Agostino Iacurci

Une fête, aussi luxueuse que mystérieuse, au sommet d’un immeuble new-yorkais. Une foule d’invités et de pique-assiettes qui ne savent pas trop pourquoi ils sont là, mais qui sont bien décidés à en profiter. Le décor d’une farce échevelée, tragique et comique. Le formidable dernier coup d’archet de l’un des grands post-modernes de la littérature.

« Moi je crois que je laisserais pas un endroit pareil grand ouvert avec toutes ces babioles qui traînent », dit Cookie, montrant les peintures à l’huile sur les murs, les chandeliers en cristal, l’argenterie qui pèse son poids. Il avait précisé qu’il n’y aurait pas de verrous aux portes, à ce qu’il avait compris, et il n’y en avait pas. La porte donnant sur la rue était ouverte, pas de concierge, une pancarte au niveau de l’ascenseur indiquait à tout le monde le chemin jusqu’ici, ce penthouse au dernier étage, qui n’était pas fermé à clé. « Les riches ils s’en tapent », lâche la bonne femme.
« Tout ça c’est peut-être bidon », je dis, mais j’ai bien envie de piquer quelques trucs intéressants. Cette statuette coquine en jade, par exemple, avec son cul bien dessiné et ses nibards qui pointent. Ça doit coûter un bras. Cookie, comme l’appelle cette femme – sans doute son proxo – s’est fait embaucher comme traiteur pour la soirée, et on est arrivés tous les trois assez tôt pour installer tout le bazar. Perché sur ses béquilles, le cuistot prépare la bouffe, la femme l’apporte sur les chauffe-plats et fait passer les amuse-gueule sur des plateaux en argent, et moi je m’occupe des boissons. On attend pas mal de monde, donc pas de service à table. Dommage. Le service à table ne va pas sans règles, l’horaire à respecter, les pochtrons bien tranquilles à leur place. Quand ils peuvent aller où ils veulent, c’est chez moi qu’ils finissent tous par atterrir en jouant des coudes. Y a de la casse. Ça renverse. Les esprits s’échauffent. Le mien, notamment.

Au sommet d’un gratte-ciel new-yorkais, un somptueux appartement, l’un de ces penthouses à vues panoramiques multiples et à gigantesque toit-terrasse (qui se révèlera, le moment venu, être celui de tous les dangers). En ce lieu auquel conduit un ascenseur qui s’obstine à ne fonctionner qu’en montée (comme on le découvrira également en temps utile), une fête luxuriante et aussi, à la marge toutefois, quelque peu luxurieuse. Les invités sont arrivés là par calcul, par aubaine, par inadvertance, par curiosité, par hasard, et peut-être aussi – qui sait ? – par nécessité supérieure. Une brigade de cuisine et de service bricolée à la hâte – on ne saura rien, malgré toutes les tentatives occasionnelles, de leur commanditaire – met en œuvre un savoureux et pléthorique buffet dînatoire, richement arrosé comme il se doit, tandis qu’un trio de jazz assemblé à la va-comme-je-te-pousse massacre allègrement – mais avec un brio indéniable – un piano, une contrebasse et un saxophone, pour le plus grand plaisir auditif – ou non – de la foule assemblée, ou plutôt répandue dans cette myriade de pièces en enfilades circulaires, foule que l’on découvre au fur et à mesure particulièrement bigarrée, entre agente immobilière, pickpocket bien entraîné, compositeur de musique sérielle passée de mode, cow-boy de pacotille, brasseur d’affaires, adolescente dure-à-cuire, expert en vins, bibliothécaire retraitée, et on en passe, et de bien meilleures et meilleurs, jusqu’à une nonne discrètement omniprésente qui se révèlera lorsqu’il sera temps en catalyseur et en détonateur d’un cataclysme qu’il sera alors difficile de nommer précisément. Avec l’ironie chère dans d’autres contextes à un Bernard Lavilliers, il semblerait bien que : « Tout ce que la ville a de sportif et de sain avait rendez-vous là ». Et elle vous dit : « Viens ! ».

Cookie, cigarette noire pendouillant à la lèvre inférieure, allume le four. Il déballe maladroitement les premiers amuse-gueule pour les réchauffer quand débarque un trio de musiciens, sous la houlette d’un type gros et moche avec un étui à saxo ténor tout cabossé. Les deux autres se dirigent dans le salon à côté vers une contrebasse et un piano vernis classieux dont la plaque est ornée d’une lyre. Du sacré beau matos, je l’ai tout de suite repéré en arrivant, pour aussitôt me demander comment ils avaient fait pour monter ça ici. Et dans cette pièce. Est-ce qu’ils ont dû le démonter et le remonter, ou est-ce que le penthouse a été construit autour ? Ca rentre pas dans ma poche, mais je sais reconnaître un objet de qualité quand j’en vois un. Même la plaque on pourrait la mettre au clou.
Le saxophoniste vient quémander un truc à boire pendant que je suis encore en train de tout installer, me dit qu’il a besoin de s’arroser l’anche, et je lui demande combien il est payé. « Aucune idée, mec, sûrement pas assez, râle-t-il. T’façons, ce soir ce sera pas de la vraie zique, juste de quoi remplir c’te putain de pièce avec ces deux crétins que j’avais jamais croisés. Du coup, mec, faut que tu me concoctes un vrai remontant pour m’aider à tenir le coup. » Le barman hausse les épaules et dévisse le bouchon d’une bouteille de whisky, m’en jette un sur un tas de glace. Un vaurien avec juste la peau sur les os, planqué derrière une barbichette et des favoris, le genre cool mais renfrogné. Son truc à lui sans doute un boucan du diable, quelque chose qui cogne. Ce que je sais faire, mais juste en guise d’échauffement. La tempête avant le calme.
Failli l’oublier, ce plan. J’étais en plein bœuf dans un bar miteux et hors de prix, quelque part dans le centre, accompagné d’un tocard à dreadlocks qui martelait furieusement le piano du bastringue, et j’espérais que quelqu’un finirait par nous offrir un truc à boire, ne serait-ce que pour qu’on la mette en veilleuse, quand je me suis soudain souvenu que j’avais du taf ce soir. Pas moyen de me remémorer les détails, le prix du cacheton notamment, mais ces derniers temps ont été duraille dans le bizz de la musique, pas question de faire la fine bouche, alors je me suis tiré et jeté dans le premier taxi, le maestro du râtelier s’invitant par la même occasion. Le chauffeur nous a largués devant un immeuble d’un kilomètre de haut, et en suivant les panneaux on a pris l’ascenseur jusqu’à ce penthouse au dernier étage, où on est tombés sur un sac d’os renfrogné et tout avachi sous sa tignasse soyeuse dans l’entrée. Le type n’a pas dit un mot, s’est contenté de nous suivre comme s’il nous attendait. Aucun de nous d’eux ne le connaissait. Je lui ai souri, histoire de le faire chier. Coup de bol, le mec jouait de la basse. Sauf qu’il était venu les mains dans les poches ; heureusement on a trouvé une contrebasse à l’intérieur avec un piano à queue pour le jeune Dreads. D’un coup on était devenu un trio. Cool. Mon trio.

Un peu comme si « La Ronde » d’Arthur Schnitzler avait été multipliée par dix ou cent, et trafiquée par le William Gaddis de « JR », de façon à rendre le plus souvent imperceptible le glissement d’un locuteur à un autre, en multipliant les points de vue et les temporalités légèrement décalées, cette presque fête du siècle (qui n’est toutefois pas tout à fait celle de Niccolò Ammaniti), conçue par le grand Robert Coover, dernier roman publié de son vivant, en 2023, magistralement traduit par Stéphane Vanderhaeghe (dont on rappelle au passage à quel point le « P.R.O.T.O.C.O.L. » constitue une salutaire lecture) pour Quidam éditeur en janvier 2025, illustre peut-être bien à la perfection certains des traits les plus marquants, et les plus convaincants, de ce que le touffu et salutaire courant littéraire foisonnant et mobile du post-modernisme a tenté d’incarner pendant plus de soixante ans.

Comme l’écrit Stéphane Vanderhaeghe dans sa superbe – et émouvante – préface, « Ainsi construit sur les vestiges d’autres textes ou vestiges littéraires – à l’image de cette œuvre d’art composite et changeante qui tapisse un mur entier du salon -, Mascarade ne dissimule pas ses artifices ». Si les clins d’œil discrets à ses confrères et consœurs en écriture tels que John Barth, William Gaddis, Donald Barthelme, Thomas Pynchon, Kathy Acker, Richard Powers, ou encore William Gass, pour n’en citer que quelques-uns, sont nombreux au fil de ces 160 pages, ils ne s’immiscent pourtant jamais dans le flot impétueux de cette party at ground zero de l’Amérique dans tout ce qu’elle a de potentiellement glaçant, malgré les élans de sympathie qu’elle peut toujours provoquer. Ici, pas de « Las Vegas Parano » proprement dite, même si l’on imaginerait aisément, emprunté à Hunter S. Thompson, un sautillant Raoul Duke, sous les traits de Johnny Depp, se glisser de pièce en pièce d’une vraie-fausse télé-réalité, et même si « The Entertainer » de Scott Joplin, l’inoubliable hymne rétro de « L’Arnaque », pourrait être joué par l’orchestre jusqu’au bout.

La farce, y compris lorsqu’elle mobilise certains effets scatologiques ou pornographiques, tient ici avant tout par la langue : une langue dont les innombrables variations argotiques infiltrent monologues intérieurs et confidences in petto de tous les protagonistes – de tous les figurants, pourrait-on aussi écrire -, une langue qui englobe tous les appétits irrépressibles, des plus menus et anodins aux plus effroyablement gourmands de cette humanité qui ne sait pas s’arrêter de profiter, quelles que soient les circonstances, une langue dont les barbelures, aussi fines qu’acérées, transforment la folle ronde en tragédie sociale et politique à la fois insidieuse et spectaculaire. Et c’est ainsi que Robert Coover, maniant aussi bien l’affrontement – et l’affront – direct que les circonvolutions délicates (dans le chaos presque total) des coqs-à-l’âne apparents, des sous-entendus et des ellipses diaboliques, peut nous offrir les derniers mots du roman, « Bref, j’ignore encore ce que vais faire », en guise de pied-de-nez particulièrement somptueux et définitif jeté à la face de l’inéluctable avidité qui nous précipite dans l’abîme – depuis notre toit-terrasse commun.

Une énorme bonne femme, qui pue le parfum bon marché et a planté un nœud lilas dans sa permanente, se pointe en se dandinant et se met à déblatérer sur le trio de jazz, alors je me carapate discrètement dans la pièce d’à côté, où ces foutus musiciens sont à l’oeuvre et font subir les derniers outrages à une chanson bien innocente. À moins qu’ils ne s’en donnent à cœur joie sur trois chansons différentes, qu’ils font tourner en même temps. Un travestissement, dans un cas comme dans l’autre. Le bassiste, tête penchée sur ses jointures qui s’affairent, m’offre un truc à prix spécial, une antiquité de violoncelle, si j’ai bien compris ce qu’il m’a dit. De toute évidence, un refourgueur de biens privés, tout comme moi. Je lui demande combien, mais la réponse qu’il dissimule se noie sous les bêlements du saxophoniste et le martèlement du gars qui y va des poings sur son piano, et sous les hoquets incessants des rires creux et des bavassages à pleins tubes, alors je trace mon chemin tout en me demandant pourquoi je ne porte pas de chaussettes. Et en me demandant par la même occasion à qui peut bien être cette propriété plutôt classe, quoique éthérée ; et je me rends compte, tandis que je me force un passage de pièce en pièce dans ce mélange de fumées festives, que d’autres se posent plus ou moins la même question, avec moins de sobriété toutefois, moins de perspicacité. Les visages me sont de plus en plus familiers, mais d’une manière assez générique, restant difficilement reconnaissables. Je fais une pause, histoire de faire quelques poches pour en apprendre un peu plus, ce faisant, sur l’identité de ces gens, sur leur embarras. Quelqu’un me complimente sur les exquis feuilletonnés et frittatas de homard de « mon » chef, s’imaginant selon toute vraisemblance que c’est moi le responsable de ce buffet, et donc, lorsque l’agente immobilière au long pif me met enfin le grappin dessus, je lui demande à combien elle estime ma propriété.
« Quoi ? Vous voulez dire que cet appartement est le vôtre ? » demande-t-elle, souffle coupé et regard incrédule fixé sur moi. Cette idiote est presque trop ivre pour tenir debout, mais elle peut encore m’être utile. Il y a un bureau dans cette pièce. Qui doit servir d’étude. je lui retourne un regard froid et lui communique mon prix. « Nom d’une pipe ! Mais vous croyez que… ça va tomber du ciel ? »
– C’est un appartement très atypique, je lui réponds d’un ton glacial. Où est-ce que vous allez en trouver un autre comme celui-ci ? Mais il va me falloir la somme intégrale en liquide – ce soir !
– Oh non ! Vous n’allez quand même pas partir… ?
– Histoire habituelle : une fourbe, qui était de mèche avec la justice, je n’ai pas d’autre choix que de mettre les voiles au plus vite. Je veux bien jeter une oreille sur les offres qu’on me fera, mais je vous fais confiance pour me trouver la totalité du montant. Il y en a ici qui sont riches comme Crésus et pour qui cette somme n’est qu’un peu d’argent de poche. Vous pourrez garder un tiers de ce que vous parviendrez à leur tirer. »
Elle dessoûle sur-le-champ. « C’est qu’il va me falloir le titre…
– Oui, bien sûr, il se trouve dans le coffre mural, ici, dans mon bureau. » Je fais tinter quelques clés à la provenance incertaine sous son nez, et pointe vaguement dans mon dos, dans l’espoir qu’il puisse y avoir un coffre là-bas quelque part. « Vous avez trente minutes. »

Hugues Charybde, le 28/04/2025
Robert Coover - Mascarade - éditions Quidam
l’acheter chez Charybde, ici

Si ces dernières années, vous n’avez pas été bercé par les punks congolais de Konono Nº1 et Staff Benda Bilili, vous n’avez pas pigé comment l’Afrique du son récup fonctionne. Avec allégresse et de manière tonitruante. Le nouvel épisode de l’avancée se nomme Kin’Gongolo, du son que font les bidons entrechoqués portés par les vendeurs d’huile à lampe pendant les pannes d’électricité des années précédentes. Envoi !

Depuis 2023 et la sortie de leur premier EP, Moto, les jeunes Kin'Gongolo Kiniata se sont fait remarquer par des concerts en Europe et aux États-Unis. Avec la sortie de leur premier album Kiniata, la voie semble tracée pour une exposition et une appréciation encore plus grandes de leur musique vibrante, qui, remodelant les frontières de la musique congolaise, reste consciente et respectueuse de ses origines. Leur musique s'est nourrie de la vie frénétique des rues et en est le reflet. Fabriquant leurs instruments à partir d'objets recyclés, leur exploration des textures sonores a créé un son afro-pop expérimental et inédit, qui fusionne également l'électro et les rythmes congolais, soulignés par l'énergie du punk congolais.

Sur Kiniata, non seulement la palette sonore est rafraîchissante et unique, mais il y a aussi un engagement, évident à travers les paroles rebelles et transformatrices prononcées en lingala, l'une des langues les plus parlées au Congo, pour mettre en lumière les luttes, les espoirs et les triomphes de la vie quotidienne. Ces aspects politiques et émotionnels, exprimés à travers des chansons faisant référence aux sans-abri, à la guerre et au besoin urgent de changement et de justice sociale, tout en célébrant la résilience radicale des Kinois (habitants de Kinshasa), sont des éléments clés de la raison d'être du groupe.

Les quatre chanteurs principaux du groupe sont Leebruno, chant et percussions métalliques artisanales ; Mille Baguettes, chant et télébatterie ; Ducap, chant et percussions en plastique recyclé, Djino, chant et basse à deux cordes raccourcie, ainsi que Bebe Mingé, chœurs, harpe et guitare à une corde, les crédits indiquant que tous les morceaux sont écrits et composés par Julien Ekutshu Sambu, Mafuta Mingi Hassam Sabiti, Jonas Kipanga Bende, Ange Ludiata Mbongo, Junior Mulenga Kasongo, leurs noms de naissance.

Des percussions d'un autre monde, des rythmes contagieux et des chants délimitent l'ouverture explosive de Toye Mabe (We Are Bad). Il n'est probablement pas nécessaire de chercher plus loin que la description de la chanson pour se faire une idée de son contenu, voire de celui de l'album : « Bienvenue à tous ! » Ce titre est une invitation à entrer dans le monde vibrant de KinGongolo Kiniata. Un son qui accueille nos fans avec énergie, signalant notre arrivée en force. Il n'y a pas de place pour l'ennui, nous sommes là pour électriser la scène et vous plonger dans une atmosphère explosive ! Une déclaration d'intention pleinement étayée par ce qui suit.

Kingongolo est une chanson inspirée de l'histoire des vendeurs de pétrole de Kinshasa décrite plus haut, les paroles soulignant aussi symboliquement la lumière qui perce l'obscurité. Un mélange de sons assaille les oreilles, les composants individuels tissant des motifs intrigants tandis que des voix complexes interagissent entre eux, un peu comme des étincelles allumant ces lumières.

Sur Angoisse, ils explorent la dualité de l'amour et la douleur et l'anxiété engendrées par l'abandon et la séparation. "J'avoue que je suis anxieux, j'avoue que je suis anxieux. Tu as tout déchiré... Reste avec moi, reste avec moi, oui. Oh, maman, s'il te plaît, ne me quitte pas." D'abord beaucoup plus lent en tempo et plus sanguin, le morceau est caractérisé par un jeu de basse phénoménal et frontal, la voix transmettant l'inquiétude exprimée dans les paroles, créant ainsi six minutes de musique merveilleusement hypnotique et fluide.

Joyeusement entraînant et énergique, avec des voix à plusieurs niveaux, Liseki Te raconte l'histoire d'un jeune homme qui ouvre son cœur à une femme qu'il aime. Exigeant des preuves de ses intentions et de son affection, il n'a que des mots pour la convaincre : « pas de mensonges, pas de faux-semblants »

La première proposition ouvertement politique/sociale de l'album est Toko Lemba Te (We Won't Be Tired), où le groupe élève ses voix collectives pour dénoncer la guerre qui fait rage depuis des décennies dans la région orientale de la RDC, enflammée par l'avidité pour les ressources naturelles du pays. Une fois de plus, préparez-vous à des notes de basse extraordinairement puissantes sur un morceau qui illustre parfaitement le son du groupe et qui se termine par une formidable fin de type dub-plate, alors qu'ils délivrent leur message au monde : "Nous disons non à cette guerre ! Nous ne nous lasserons pas d'exiger la paix et la stabilité sociale pour le peuple congolais afin que chacun puisse enfin vivre dans la dignité."

Par rapport au reste de l'album, Fina, Fina se présente comme relativement calme et retenu, mais certainement pas décontracté. Les percussions intenses, les effets d'écho de type wah-wah, ponctués par des notes de basse profondes et résonnantes, et les voix répétitives « fina fina » produisent un son séduisant et hypnotique.

Avec des harmonies vocales qui rappellent les groupes vocaux des townships de Soweto et des sons musicaux qui rappellent le gamelan indonésien, Lowi raconte l'histoire intrigante d'un enfant abandonné par son père qui, fortuitement, trouve un autre « parent » dans la rue, qui le guide, le nourrit et l'éduque jusqu'à l'âge adulte. Mais qui doit-il aider : son père biologique ou son père adoptif ?

Moto se caractérise par un chant rauque, parfois d'une ferveur presque religieuse, avec des appels et des réponses ululantes, sur un motif de cordes vibrant et répété et des percussions frénétiques. Il n'est donc pas surprenant que « Moto », qui signifie « feu », soit un mot fréquemment utilisé métaphoriquement dans les églises évangéliques comme prière pour brûler et éradiquer les forces du mal. Cependant, par un habile jeu de mots, nous apprenons également que « Moto » fait référence à « la chaleur et l'énergie contagieuses que KinGongolo Kiniata enflamme sur scène ». Une atmosphère ardente où chaque représentation allume un feu sacré et passionné dans le cœur du public. Moto Epele - Allumez le feu !".

Elengi Ya Ko Vivre (Le goût de la vie) est une autre chanson qui s'inscrit dans un contexte social, adressée à une faction particulière de leurs compatriotes congolais, alors que le groupe exhorte les gens à laisser les gangs derrière eux et à trouver un travail qui ait du sens. Le message est clair : aucun travail n'est insignifiant, il n'y a pas de honte à travailler honnêtement, évitez l'oisiveté, et il s'inscrit dans un cadre musical urgent et rapide, avec des sons plus incroyables de la basse à deux cordes, des percussions insistantes et pulsantes, une guitare à une corde palpitante et des voix plus contagieuses de type appel et réponse.

Bunda (Fight), un hommage à la résilience, est un autre morceau à haute teneur en énergie, avec des notes de basse lancinantes et floues accompagnées de motifs de guitare à une corde psychédéliques, spatiaux et répétés, et de voix stridentes, en colère et criées, qui reflètent le sujet, le tout contribuant à créer un effet proche de la transe.

Le dernier morceau, Tekiara, contraste avec ce qui précède. Les notes introductives, qui rappellent un kalimba, et les premiers mots, prononcés avec douceur, annoncent une mélodie séduisante et douce et des voix délicieusement harmonieuses, le tout souligné par des notes de basse pulsées, illustrant le fait que le groupe est loin d'être un simple poney politique/social à un seul coup.

Avec Kiniata, Kin'Gongolo Kiniata creuse avec succès un nouveau sillon audacieux dans le monde de la musique congolaise et au-delà.

Avec leur éthique du bricolage et leur fusion passionnante et sans complexe des rythmes urbains de Kinshasa avec des influences contemporaines, leur intention avouée d'utiliser le pouvoir de la musique pour provoquer le changement tout en permettant à l'âme de Kinshasa de résonner dans le monde entier se concrétise de plus en plus avec cet album. Le son du printemps lumineux est là. Et ça décoiffe !

JP Simard, le 14/04/2025
KIn’Gongolo - Kiniata - Hélico